Seis litros de poesia

Você não entende: eu não sei fazer poesia. Não sou romântico. Só amo. Muito. Toda a poesia que tenho está no meu sangue. Meu beijo parece dizer menos que um cartãozinho num ramalhete de flores vermelhas que eu compro em qualquer farol. Você só entende esta linguagem? Presentes e mimos? Não sei falar tua língua. Vou embora e você não vai me ver mais. A velocidade em que o muro se aproxima é diretamente proporcional à dor que eu não vou sentir enquanto toda minha poesia escorre pela sarjeta.